Город ПоТуСторонуИстины

Вечер обещает быть веселым – пиво, природа и много воздуха. Последние анекдоты, беззаботные улыбки, раскатистый смех. Как приятно после трудовой недели вырваться на отдых с друзьями.

- А вон и опоздавший идет, да еще и с девушкой…

Я, еще не подозревая о том, что произойдет, поднимаю голову.

Она!

Мир рушится, земля уходит из-под меня, и я проваливаюсь в какой-то бесконечный, черный колодец.

- Знакомьтесь, Алёна.

- Алексей – чужим, дрожащим голосом. Она встречается со мной глазами. С ее лица исчезает улыбка.

Отворачиваюсь и делаю несколько больших глотков пива – становиться легче, окружающее фокусируется, и кажется, что не произошло ничего страшного.

Значит, она помнит тот день, и те несколько мгновений, когда вселенная была уничтожена. Она помнит меня и в этом кроется опасность.

Мы садимся в круг – она рядом. Вяло течет разговор, кто-то делает слабые попытки поиграть на гитаре.

И вдруг – прикосновение… шок… разряд… встреча испуганных взглядов…

Пулеметной очередью пробило в груди сердце.

Голос из ниоткуда:

- Леха, ты почему сегодня такой потерянный?

- Устал…

Трясущимися руками поднимаю бутылку. Напряжена каждая мышца. Это странная игра – я знаю ее мысли, она знает мои. Мы представляем две половинки вселенной, которой не должно быть, каждая встреча взглядов может закончиться апокалипсисом. Весь привычный мир находится на краю обрыва, но никто кроме нас не знает этого.

Встаю и отхожу в сторону, крепко затягиваюсь сигаретой. Напряжение спало. Она сидит в кругу, немного испуганная, не смеющая повернуть голову в мою сторону. Закрадывается шальная мысль – а почему бы не попробовать? Но неизвестность пугает, и я отбрасываю эту глупую идею.

Она встает и твердым шагом, не поднимая глаз от земли, идет ко мне.

- Нам надо что-то с этим делать!

- Я боюсь.

- Я тоже…

Мир начинает дробиться и расползаться. Атомы разрастаются до размеров вселенной, а галактики сжимаются до молекул. Всё медленно разворачивается, показывая новые неведомые грани.

Разговор, доносящийся от костра, необъяснимым образом трансформируется. Звуки тянутся и превращаются в сполохи краски похожие на северное сияние. Но разговор замирает, когда взгляды становятся звуками, и прекращается, когда движения становятся музыкой. Но и на этом превращения не останавливаются. Музыка обретает формы и становится похожей на пластилиновые фигурки. Кое-где проступают отпечатки неумелых, детских пальцев.

Красочными разводами, как на мыльном пузыре, врывается чей-то вопрос:

- Что это?

Ответ приходит откуда-то снаружи. Взрывается нестерпимо ярким фейерверком, и медленно угасая, рассыпается искрами. В этом ответе невозможно разобрать отдельных слов, но и сами слова уже теряют свой смысл. Вместе с ответом приходит понимание, умение читать краски и слушать формы. Предельно ясной становится идея, по которой создавался этот мир. Идея похожая на беззаботные мечты ребенка, бесконечно далекая от философствования земных мыслителей о смысле жизни.

Едва ощутимое прикосновение рук запускает процесс в обратную сторону. Мозаикой разные элементы становятся на свои места.

Мы сидим около костра, тишина обволакивает, светит яркая полная луна. Треск костра и едва слышные шорохи мелкой живности наполняют пространство чувством уюта…